En cada poesía va escrito,
un pedacito de mi sueño,
que aflora de mi corazón,
a la vida desnuda del diseño.
Recojo entre el fuego de los días
ese existir de ocultas melodías
como un flor que crece en el camino,
en el jardín de ensueños del destino.
El eco de una voz ausente,
es el espejo que transforma el inconsciente.
El ocaso, un amor en lejanía,un !adiós !
que se entibia de poesía
la soledad, es la sombra de tristeza.
La primavera, plenitud de la belleza.
Canto al alba de los días estivales
y a la caída de las hojas otoñales.
Soy triste y fantástica en el fondoç
entre un viento atormentado y hondo.
Más hay una oquedad en la noche oscura,
el cielo de la libre altura.
Lava el medroso instante de amargura,
el agua con su chorro de frescura
y sueño entre rayos blanquecinos de la luna
el " amor" como única fortuna.
Diario de un Estoico II. La posibilidad de lo imposible. Semana 33
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*A/15.L*
*Eran los estoicos personas de lógica. Usaban la razón para dominar su
mente y controlar su vida.*Sabían en cada situación lo que sí y lo que ...
Hace 5 horas
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